Combustión Espontánea

Corren vientos almibarados sobre este Blog y en general, sobre el círculo de mis amistades de MENSA. Lo que preocupa a diversos peregrinos de paso por este Blog. He de reconocer que últimamente ando un poco más bizcochón que de costumbre, pero no creo haber cambiado nada de mi personalidad intrínseca.

Lo que me ha hecho reflexionar sobre un par de cosas, pero sobre todo sobre los estereotipos humanos.

La verdad es que la manera en que la gente pasa a la historia es generalmente de manera unidimensional: Pedro el Cruel, Juana la Loca, Iván el Terrible. Este tema está más que estudiado, la gente sólo es capaz de asociar uno o dos valores a los productos o servicios que recibe, y los posiciona en su cabeza. Lo he estudiado como experto en Marketing que soy, y conecta con determinados mecanismos casi antropológicos.

Básicamente lo que quiere decir es que si intentas vender un coche, posiciónate con una palabra clave en la mente del cliente: seguro, rápido, fiable. No dos, ni tres, una. E intenta apropiarte de esa palabra en la mente del cliente. Por ejemplo, Volvo se ha apropiado la palabra "seguro" en la mente de la gente.

¿A donde quiero ir a parar? A que la gente maneja estereotipos constantemente, y suelen ser monocolor. Es decir, yo fui muy consciente del esterotipo que creaba con el Capitán Napalm, y su approach de "poderoso como el trueno, macarra de ceñido pantalón y paquete grueso". Al mismo tiempo, soy consciente de que en el fondo, soy un bizcochete, y que antes o después saldría a relucir en el blog.

Sin embargo, os aseguro que no es incompatible lo uno con lo otro: Es decir, yo no tengo ningún problema en arrancarle los cojones de cuajo de un mordisco a quien intente tocarme las pelotas. Y este principio es trasladable a casi todo en mi persona: Mi formación es Ingenieril, pero me encanta la literatura. Me gustan los videojuegos, pero practicaba mucho deporte. Me gusta el heavy más que una piruleta a un tonto, pero me encanta Aviador Dro. Me gusta el fútbol y soy del Real Madrid, y no me tengo por uno de tantos descerebrados con los que comparto hobby.

Malos tiempos para la gente con matices. Los últimos cuarenta siglos, quiero decir.

Buenos días a todos.

Son las 9:15 de la mañana, he dormido en un lugar que no es mi casa, y con una mujer que no es la mía al lado. Que por cierto, la acababa de conocer la noche anterior, estuvimos charlando hasta las tantas y la encontré una mujer realmente interesante. De hecho, fascinante es la palabra correcta...

Lamentablemente, este prometedor inicio de post (por fin marcha en este blog, que parece una especie de sinagoga de rockeros marcapaquete, gente con mucho tiempo libre, y seminaristas pajeros sin más) se va a torcer de inmediato cuando os diga que en realidad, he dormido en casa de Rapunzell, donde estuvimos anoche de cháchara hasta las 4:30 AM (en mi caso, el resto de la tropa supongo que estaría hasta que se le cayeran los párpados), que la susodicha mujer se introdujo en el lecho cuando yo estaba bastante más allá de la fase R.E.M. y que me acabo de levantar mientras ella sigue durmiendo en posición semifetal de tal modo que he temido en algún momento por sus constantes vitales. A todo esto ¿Donde anda mi legítima? En una despedida de soltera, posiblemente intentando convencerse a si misma de que pollas como las que ha visto bailar con gorra de policía, tanga de cuero y gafas de espejo son lo que MENSA al resto del mundo, el 2%.

Y francamente, ahora, con poco sueño y después de haber intentado meter mi humanidad (nada despreciable) en un sofá cama con algunas limitaciones, en una casa aparentemente caótica pero que en realidad lo que hace es rezumar vida, como un hormiguero dopado, me he dado cuenta de que la vida es bella y es la gente como con la que pasé la noche ayer la que hace que valga la pena.

Cuando conocí a mi actual novia y futura mujer, y ella me preguntó que es lo que me había llamado la atención de ella, llegué a una determinada conclusión, y a partir de ahí siempre digo lo mismo: Brillaba. Iluminaba la habitación en la que entraba. No es un rollo tipo el que tenía la mamá de Cartman en el episodio 'La mamá de Cartman es una putilla guarra' cada vez que veía un garañón con potencial de cubrirla, que sonaba Celine Dion de fondo... No, era como si entrara un fuego de San Telmo por la puerta, se diera una vuelta flotando a un metro del suelo, pasara en un momento dado a tu lado y al sonreírte cambiara de color amarillo brillante a un naranja intenso.

Hay gente que brilla. No es un resplandor tipo la novela de Stephen King, es otra cosa... es esa gente que tiene tales ganas de vivir, tienen esa visión vitalista pero a la vez lúcida del mundo, que cada vez que hacen o dicen algo transmiten entusiasmo, buen rollo, esa extraña vibración en el aire, que jurarías que huele a ozono.

Y cuando mucha gente de este estilo se junta, la habitación es una caja de luciérnagas que se realimentan entre ellas. Y tu estás ahí, intentando no perderte las conversaciones, pero es imposible seguir todas las líneas, participar en ellas, oir y aprender, y en ocasiones te limitas a bañarte en esa luz mágica que a veces crees que se está extinguiendo en el mundo.

Rapunzell,Jofan,Gorpik,Imperator,Imperatrix,Cassandra, gracias. Me acordaré de vosotros cuando vuelva a sumergirme en el mundo de boyas en el que suelo morar, Me habéis devuelto la esperanza en la humanidad, y hoy Capra me parece un tío de puta madre y muy centrado en lugar de un iluso panoli como de costumbre. Que bonitas son la humanidad, las endorfinas y las dopaminas, cuando vienen de la mano...

Después de muchísimo tiempo de ostracismo, el capi ha vuelto a salir de su casa por las noches. Wow. Eso dará para un par de posts, al menos.

Watch this space.

De mi doloroso post anterior, recordaréis mis atribuladas relaciones con Txus, el batería de Mägo de Oz, que se dedicó en mi infancia a corregirme desviaciones nasales inexistentes.

Imperator, que es un monstruo, me ha traído una anécdota que me ha obligado a dedicarle un post entero a Txusín, ese ídolo de masas. Amigos, Combustión Espontánea vuelve a ser lo que era: Un sitio de humor inglés y exhibición impúdica de sociópatías varias.

Las imperiales huestes de Txusín han sido merecedores de un libro hagiográfico donde Txusito se mete un egotrip de puta madre (la verdad es que el tío no tiene problema en reconocer que está encantado de si mismo, y que siempre que puede se mira en el espejo, que no tiene ni puta idea de tocar la batería y que se considera uno de los mejores letristas de todos los tiempos).

La verdad es que no me gasté un clavel en semejante declaración de principios, porque lo estuve leyendo en una librería en Vigo mientras peinaban a mi novia. Pero para mi fue revelador, el tío no ha cambiado ni media mierda desde la escuela. Hay que reconocer que ni siquiera leí el resto de las entrevistas. Txusin is man enough for me!!!!

En realidad, el tío me cae simpático y tiene una personalidad arrolladora. Era muy buen portero de fútbol(en realidad tenía más huevos que nadie y era un descerebrado saliendo a los pies de los delanteros), y en el libro cuenta como siendo portero de la selección española de fútbol sala, lo dejó porque se tuvo que operar de los dos codos y porque no le salía de los huevos de seguir entrenando, para dedicarse a ser estrella de rock, que es lo suyo. Lo que no deja de ser una demostración de prostaglandina que no puedo por menos que admirar.

Txusín en realidad lo que estaba era destinado a ser una primadonna del R'N'R (como Rapun) y mojar bragas en los conciertos como el Wahlberg en "Rockstar", pero la voz chillona y de ratilla que la naturaleza le dió no acompañaba. Así que como tiene los cojones más grandes que nadie, decidió hacerlo desde el puesto menos dado a crear rockstars, pero para el que menos talento musical se necesita para entrar, la batería. Y lo consiguió, joder si lo consiguió.

Con lo cual, he de reconocer que la sensación que me produce Txusín es ambivalente: Por un lado admiro sus dos cojones y su "palante como los de Alicante" (amén de que me hizo heavy el solito, cuando yo escuchaba a Thompson Twins y mierdas de este tipo), por otro lado el egotrip permanente en el que vive es gracioso de ver, me recuerda a David Lee Roth, y que se crea algo así como Góngora me hace partirme el orto de la risa. (y además le debo dos docenas de hostias).

En fin, Txusín, sigue así. Me agrada saber que ahora lees libros a mansalva, siempre vienen bien. Honra a nuestro profesor de literatura, don Luis Viloria, que te dijo aquello de "Ves como cuando te sale de las narices haces las cosas bien" ante un notable en Lengua, en contraste con tu zurrón de suspensos habituales. Y sigue dando caña, a ver si hay suerte y sois números 1 de los 40 cien veces de aquí al 2015, que cada vez que lo conseguís vosotros son oportunidades que pierde La Oreja de Van Gogh.

Por cierto, Impe; de todos modos, que cierto es que una vez que llegas arriba te olvidas de todo. Recuerdo haberles visto ( a los Mägo) como teloneros de Yngwie Malmsteen en el Aqualung cuando no eran nadie (por supuesto no reconocí a Txus), y se quejaban de que el "Dios" no había hecho sino putearlos antes del concierto y no les dejó hacer prueba de sonido. Vaya por Dios, nunca mejor dicho...

Bueno, se que es altamente irregular esto que estoy haciendo, pero es que creo que no me cabe todo lo que quiero comentar a mis fieles y atribulados lectores (Que los hay, ¡te cagas!) en los comments del post anterior, así que os contesto aquí a todos, porque además se han abierto líneas muy interesantes:

Gorpik: Lo de los ex-Rainbow me afecta menos, la simbología no es la misma. Y a mi me enseñó a tocar Luis Cruz, el guitarra de Topo, que para vivir tocaba con Tijeritas. Al hijo de puta había que bajarle las canciones en directo tono y medio para que llegara, y al finalizar cada concierto, se iba a follar con las groupies (que las tenía, y a docenas) mientras los músicos curraban. Grandes músicos han sido sesioneros, los moñas cuando tocan en directo se llevan a lo mejor (John Jorgenson toca para Elton John y cosas así) Nada nuevo bajo el sol. Lo que me extrañaría es que el Enriquito se llevara al guitarra de Hombres G.

Estoy seguro de que compartimos más cosas tu mujer y yo, cinéfilamente hablando. Espero a ver si puedo ver lo de la Princesilla en cuestión.

BB: No se lo que imaginas. Como no se tu nombre ni tu nick, y tu blog es "El Vals de la Mariposa", pues BB - Butterfly Ballerina, La mariposa bailarina, que es el título de un cuento para niños. Si te disgusta, lo cambio por lo que quieras. Es que llamarte YO me parece un poco impersonal.

Rapun: Efectivamente. Solo que te preguntas a veces si el precio no ha sido demasiado alto. Cada vez que escucho a gente recordando su infancia como algo de puta madre, y echándola de menos la verdad es que me meo de la risa. Solo espero poder hacérselo más fácil a mis hijos por aquello de la espalda ajena.

Hetoo: Siempre ha habido espabilaos y bobos de Coria, y tu caso es el de los primeros y el mío de los segundos. Enhorabuena y otro beso a ti. ¿Te importa si enlazo tu blog?

Axque: Mi solidaridad de sodomizado, compañero(a?). De todos modos, no hay que rebozarse en la historia, de vez en cuando acordarte de donde vienes y procurar hacer el mundo un poquito mejor cada vez. Y desde luego, si te encuentras a alguien de tu pasado, resistir la tentación. Yo me encontré a Txus, mi némesis, quedándose calvo y unos doce o trece centímetros más bajo que yo, en la cola del concierto de Dream Teather. Sopesé por un momento hincharle la cara a hostias, pero claramente no tenía sentido (Y además no era cuestión de provocar una pelea con la gente de los Mägo de Oz por una gilipollez así). Un placer, y te pregunto lo mismo que a Hetoo.

A todos: OOOOSSSS QuiiieeeeEEERROOooooooo gEEEENnnntttEEEE

Marcel Proust era un escritor francés de finales del siglo XIX/principios del XX del que os recomiendo (Siempre y cuando os hayaís roto las piernas por quince sitios diferentes y tengáis que guardar cama durante tres meses, porque es un tocho de más de tres mil páginas) aprovechéis para leer "En busca del tiempo perdido". Otro día volveré a la obra de este hombre, que es fascinante. ¿Porque lo traigo a colación?

Yo tenía una amiga (A la que dedicaré otra entrada entera otro día, se la merece) que cada vez que tenía un recuerdo de la infancia, decía que había tenido un "magdalenazo", en homenaje a Proust, al que el olor de unas magdalenas le recuerdan su infancia y le disparan toda una serie de recuerdos, que son el nexo de la novela.

Bien, pues he tenido un "Manowarazo".

El hijo de cien mil putas de Gorpik ha puesto una foto de los Manowar con Bobín Oscuerne (Como se puede tener el mismo apellido que Ozzy y ser semejante saco de mierda) que la conocía de sobra, pero que ha sido un magdalenazo terrible para mi (Coadyuvado por la música de fondo que tengo, el DVD de Finding Nemo que os recomiendo encarecidamente. Otro día le dedicaré un post a Pixar y sus películas con catorce lecturas) .

¿Porqué? Porque me ha recordado la razón de que el Capitan Napalm mantenga su pose vikinga, a pesar de que cualquier observador inteligente (léase Rapun) sepa localizar un bizcochón cuando lo ve, y de que sepa que Manowar son pura pose. Como yo muchas veces.

Yo he sido víctima de abusos físicos y psíquicos en la infancia. He sido hostiado, humillado, sometido, torturado. He sido estimulador del intelecto de cebollinos como Txus, dado que llegaba un momento en que ya no sabían como putearme, se lo tenían que currar. Me han metido en papeleras, me han tirado la cartera detrás de vallas, me han roto la cara a hostias, me han intimidado en el gimnasio, me han robado cosas... Ninguna de estas eran las peores, las peores eran cuando no era "cool" ir contigo. Cuando tus amigos eran los perdedores, los freaks, los empollones, y tu sabías que nunca, nunca, en tu puta vida, se te permitiría ser "alguien" en la clase. Que por limitación, era tu vida. Recuerdo perfectamente a mi padre todo emocionado dándome un beso por mis notas en octavo (Impecables). Para el, yo tenía un futuro arrollador a mis pies; y yo simplemente me quería morir, porque la vida era una puta mierda.

A todo esto, mis padres son gente sin formación de ningún tipo. Mi padre es un muy noble y muy trabajador desertor del arado, del que no he aprendido nada positivo en los últimos quince años. Mi madre es mucho más que el en términos de personalidad e inteligencia, pero no se fue a estudiar y redondear su formación porque mi abuelo no la dejó estudiar. El razonamiento fue que la única chica que fue a estudiar del pueblo volvió puta. Ejemplar. Mi madre, como quiera que no puedes sofocar el talento para siempre, se sacó el título de Estheticiènne cuando ya fuimos mayores, y hubiera podido ser una verdadera guía en mi vida, pero se truncó. Como podía haberme podido truncar yo, o como hay tanta gente truncada en el mundo.

Ahí estaba yo, en medio de una pareja que no se soporta (no se hablan casi, esa es otra historia), que no me podía orientar sobre que carrera coger, que hacer con mi vida, y al que un hijo Mensero le quedaba muy, muy grande... El sueño de mi padre era que tuviera un trabajo fijo en Telefónica, porque era el suyo. Y lo consiguió. Casi le mato el día que me largué para no volver del gran Útero, como Almodóvar. Pero esa es otra historia, otro día...

Yo quería ser uno de los Manowar. Marcar más paquete que nadie, echarme las pibas al hombro, que no me tosiera ni Dios. Yo quería ser macarra de futbolín, tener una Rieju, emborracharme y fumar, abusar de los pequeños, hacer pelllas y tocar la guitarra como si me hubiera poseído Satanás. Me hice heavy porque quería ser más duro que los putos clavos de la cruz de Cristo.

Y casi lo conseguí. Me dediqué toda la última parte del bachillerato y el COU a hacer el mandril, dar de hostias a la gente, ser el más brasa de la clase, ser un macarrón con pintas, beber Vodka con Ginebra y fumar Ducados, e ir de destroyer con mis amigos Angel y Julio (con los adorables nicks de Lenin y Trotsky). Con lo que llegué a la facultad de puto milagro, con la nota mínima. Y creo que me aprobaron porque la gente del Valdeluz probablemente sabía que debajo del gilipollas en que me había convertido, había alguien que tenía una oportunidad de sobrevivir en la vida. Lenin, Trotsky y Txus fueron "invitados a abandonar la institución del Colegio Valdeluz" antes de llegar a COU.

Una vez fuera del Valdeluz , y dado que nadie me conocía y no me juzgaba por mi pasado, me di cuenta de que no tenía nada que demostrar a nadie, y comenzó la auténtica fase de formación de mi personalidad no sociopática. De la anterior me quedó una fuerza de voluntad sobrehumana para cualquier cosa, un lenguaje mitad pedante, mitad de camionero y un comportamiento obsesivo-compulsivo realmente enfermizo en ocasiones.

Por eso amo a los Manowar y a los Gigatrón. Porque me recuerdan que son eso, fantasías de chicos blandorros, que quieren ser malos para ver si los aceptan y los respetan. Para los Manowar es muy importante parecer que van en serio, y habrá quien se los tome como tal. Los Giga lo tienen mucho más claro. Pero para mi, significan mucho tanto los unos como los otros.

Estoy ahora mismo llorando mientras escribo esto. Perdonad la mierda tipo Alcohólicos Anónimos, pero para eso están los Blogs, ¿no?

Lo siento, chicos. Hoy no hay chiste.

De resultas de un comentario que me ha colocado mi amiga BB me acabo de acordar de una anécdota graciosa, que dado que tengo cinco minutos entre historia e historia, voy a dar la chapa a los sufridos lectores de mi Blog, si es que me queda alguno.

Resulta que cuando a las dos semanas de conocer a la que va a ser mi mujer y le pedí que se casara conmigo (Primera vez que lo hacía en la vida, pero con un matiz interesante, yo estaba viviendo ya desde hace dos años con otra chica tras otros dos de relación, esa es otra historia que ya contaré) me di cuenta que dado su recto proceder y su catolicismo ultramontano, me iba a ser difícil no casarnos por la iglesia. De hecho, ní pensé en alternativas.

Pero como quiera que lo que no soy es un hipócrita, plantée que dado que yo soy ateo profesional y colegiado, escéptico, o como queráis llamarlo, no tenía mucho sentido negarlo, e intentamos casarnos por un rito interesante que tiene la Iglesia Católica, que consiste en que se puede celebrar una boda católica entre Ateo y Católica, siempre y cuando haya un compromiso para educar a los hijos en la fé católica. Fine with me, los hijos pueden llegar siempre a una conclusión propia como yo llegué, y mi familia y la suya son católicos devotos practicantes.

Sin embargo, la sorpresa que nos llevamos al intentar hacerlo fue mayúscula: Resulta que como quiera que estoy bautizado, comulgado y confirmado, no puedo ser ateo salvo que apostate.

[Que conste que estoy confirmado porque por aquel entonces vivía en un pueblo cagarrutesco de la España Profunda (Ya ves, Rapun, no eres la única, hija...) y el señor Obispo se pasaba cada diez años a confirmar, y para aprovechar la visita, allí se confirmaba a cualquiera que se moviese.]

Bueno, pues después de decir que no nos casaba por el susodicho rito mixto, el buen señor, se quedó muy pancho al profesar que lo que tengo es una Crisis de Fé. With two bollocks and a little stick...

Así que amigos, ya lo sabéis, estoy en crisis. Eso puede que os explique a muchos de vosotros mis limitaciones. A otros, simplemente, os llamará la atención ese curioso entramado de buenas intenciones e intereses a partes iguales que se llama la Iglesia Católica, Apostólica y Romana.

Gorpik es un oboe, y yo...


Tuba! You jerkwad, you're always trying to be
rebellious.


What Instrument Should You Play?(pics)
brought to you by Quizilla

1) Si tu vida estuviera dentro de una película, ¿que personaje serías?

Un esquizofrénico con personalidad múltiple, que es Peter Parker de día, Spiderman de vez en cuando, el doctor Octopus cuando viene con el pie cambiado, y un cruce entre John Cleese y Chiquito de la Calzada el resto del tiempo.

2) ¿Qué tipo de película es tu vida?

Una de esas películas épicas donde un inmigrante llega a un lugar con una mano delante y una detrás, que es hostiado por los nativos hasta que se aburre, que reacciona con tal impulso y tal chiripa que llega a algo sin merecerlo realmente. El padrino pero en cutre, vamos. O Titanic (espero cambiar el final). O una biografía de Santiago Segura.

3) ¿Qué banda sonora tendría?

"Die Götterdämmerung" (de la trilogía Der Ring des Nibelungen ‘El anillo del nibelungo’ - Richard Wagner - Fue la música que Stalin puso a las tropas alemanas mientras desfilaban por Moscú, derrotadas) tocada por Manowar.

4) ¿De qué director sería?

Jonathan Demme. Inmediatamente después de rodar "El silencio de los corderos" y sin más mácula, directo a rodar mi vida.

5) ¿Y cuál crees que sería la crítica?

"A estas alturas, y tras dos cuidadosas revisiones de la película, no soy capaz de determinar si esta película es la película más grandiosa de todos los tiempos o es la puta mierda más grande de la Historia, dejando a 'El Gran Marciano' a la altura de 'Lo que el viento se llevó'. Lo que si les puedo decir es que no es una película que se deje ver bien, comiendo pipas, y que se olvide luego. Es dura de ver, incómoda en ocasiones y para bien o para mal, no le dejará indiferente"

Bueno, pues back on track. He estado quemando la semana santa mitad en Pontevedra, mitad en Cuenca preparando el infausto momento en la que pierda mi soltería.

La verdad es que me apetece casarme con mi futura mujer, pero estoy del resto de las mierdas asociadas hasta más arriba de los cojones. Y eso que ella se ocupa de casi todo, pero es que es criminal el tiempo que se pierde en centenares de historias de todos los olores, colores y sabores. Generalmente lo llevo con bastante arte, pero hoy me he levantado con el pie izquierdo. Espero que se enderece segun avance...

Pero bueno, le hace ilusión, y la ceremonia está cargada de referencias sentimentales: Ella se casa en Galicia (porque a pesar de ser de Madrid, es más gallega que las empanadas de vieira),es la última de siete hermanos y la única que se ha casado allí, se casa con el traje de su abuela, que no lo llegó a estrenar porque se tuvo de casar de luto... Además su familia es de lo más emocional, así que me imagino que la ceremonia se nos irá el palomo en puro llorar... En fin, justo destino el mío: Si alguien me hubiera dicho hace diez años que me iba a casar con una católica redomada, admiradora de Modestia Aparte, Hombres G, Camela y Siempre así, hubiera pensado que era una tortura sacada del séptimo infierno de Dante, pero... La vida es así de curiosa y retorcida a veces.